Es gibt ein Bild von mir, das ich im Kopf habe. Es muss Anfang der Neunziger gewesen sein, als mein Vater mich in den flimmernden Bildern einer Hi8-Kamera einfing. Da stand ich, schüchtern, stotternd und in diese Welt geworfen, vor einem reetgedeckten Ferienhaus in Dänemark. Die Sonne hatte sich längst verabschiedet, mein Vater filmte. Er hatte die neue Kamera bekommen, und nun hielt er bei allem und jedem drauf. Wenn mein Vater Aufnahmen machte, sagte er Datum und Ort an, weil die Kamera das nicht festhielt.